Teatro Paraguay

Por Hernán Casciari

Anoche le contaba a la Nina un cuento infantil muy famoso, el Hansel y Gretel de los hermanos Grimm. En el momento más tenebroso de la aventura los niños descubren que unos pájaros se han comido las estratégicas bolitas de pan, un sistema muy simple que los hermanitos habían ideado para regresar a casa. Hansel y Gretel se descubren solos en el bosque, perdidos, y comienza a anochecer. Mi hija me dice, justo en ese punto de clímax narrativo: "No importa. Que lo llamen al papá por el móvil".

Yo entonces pensé, por primera vez, que mi hija no tiene una noción de la vida ajena a la telefonía inalámbrica. Y al mismo tiempo descubrí qué espantosa resultaría la literatura —toda ella, en general— si el teléfono móvil hubiera existido siempre, como cree mi hija de cuatro años. Cuántos clásicos habrían perdido su nudo dramático, cuántas tramas hubieran muerto antes de nacer, y sobre todo qué fácil se habrían solucionado los intríngulis más célebres de las grandes historias de ficción.

Piense el lector, ahora mismo, en una historia clásica, en cualquiera que se le ocurra. Desde la Odisea hasta Pinocho, pasando por El viejo y el mar, Macbeth, El hombre de la esquina rosada o La familia de Pascual Duarte. No importa si el argumento es elevado o popular, no importa la época ni la geografía.

Piense el lector, ahora mismo, en una historia clásica que conozca al dedillo, con introducción, con nudo y con desenlace.

¿Ya está?

Muy bien. Ahora ponga un teléfono móvil en el bolsillo del protagonista. No un viejo aparato negro empotrado en una pared, sino un teléfono como los que existen hoy: con cobertura, con conexión a correo electrónico y chat, con saldo para enviar mensajes de texto y con la posibilidad de realizar llamadas internacionales cuatribanda.

¿Qué pasa con la historia elegida? ¿Funciona la trama como una seda, ahora que los personajes pueden llamarse desde cualquier sitio, ahora que tienen la opción de chatear, generar videoconferencias y enviarse mensajes de texto? ¿Verdad que no funciona un carajo?

La Nina, sin darse cuenta, me abrió anoche la puerta a una teoría espeluznante: la telefonía inalámbrica va a hacer añicos las nuevas historias que narremos, las convertirá en anécdotas tecnológicas de calidad menor.

Con un teléfono en las manos, por ejemplo, Penélope ya no espera con incertidumbre a que el guerrero Ulises regrese del combate.

Con un móvil en la canasta, Caperucita alerta a la abuela a tiempo y la llegada del leñador no es necesaria.

Con telefonito, el Coronel sí tiene quién le escriba algún mensaje, aunque fuese spam.

Y Tom Sawyer no se pierde en el Mississippi, gracias al servicio de localización de personas de Telefónica.

Y el chanchito de la casa de madera le avisa a su hermano que el lobo está yendo para allí.

Y Gepetto recibe una alerta de la escuela, avisando que Pinocho no llegó por la mañana.

Un enorme porcentaje de las historias escritas (o cantadas, o representadas) en los veinte siglos que anteceden al actual, han tenido como principal fuente de conflicto la distancia, el desencuentro y la incomunicación. Han podido existir gracias a la ausencia de telefonía móvil.

Ninguna historia de amor, por ejemplo, habría sido trágica o complicada, si los amantes esquivos hubieran tenido un teléfono en el bolsillo de la camisa. La historia romántica por excelencia (Romeo y Julieta, de Shakespeare) basa toda su tensión dramática final en una incomunicación fortuita: la amante finge un suicidio, el enamorado la cree muerta y se mata, y entonces ella, al despertar, se suicida de verdad. (Perdón por el espoiler.)

Si Julieta hubiese tenido teléfono móvil, le habría escrito un mensajito de texto a Romeo en el capítulo seis:


Y todo el grandísimo problemón dramático de los capítulos siguientes se habría evaporado. Las últimas cuarenta páginas de la obra no tendrían gollete, no se hubieran escrito nunca, si en la Verona del siglo catorce hubiera existido la promoción "Banda ancha móvil" de Movistar.

Muchas obras importantes, además, habrían tenido que cambiar su nombre por otros más adecuados. La tecnología, por ejemplo, habría desterrado por completo la soledad en Aracataca y entonces la novela de García Márquez se llamaría 'Cien años sin conexión': narraría las aventuras de una familia en donde todos tienen el mismo nick (buendia23, a.buendia, aureliano_goodmornig) pero a nadie le funciona el messenger.

La famosa novela de James M. Cain —'El cartero llama dos veces'— escrita en 1934 y llevada más tarde al cine, se llamaría 'El gmail me duplica los correos entrantes' y versaría sobre un marido cornudo que descubre (leyendo el historial de chat de su esposa) el romance de la joven adúltera con un forastero de malvivir.

Samuel Beckett habría tenido que cambiar el nombre de su famosa tragicomedia en dos actos por un título más acorde a los avances técnicos. Por ejemplo, 'Godot tiene el teléfono apagado o está fuera del área de cobertura', la historia de dos hombres que esperan, en un páramo, la llegada de un tercero que no aparece nunca o que se quedó sin saldo.

En la obra 'El jotapegé de Dorian Grey', Oscar Wilde contaría la historia de un joven que se mantiene siempre lozano y sin arrugas, en virtud a un pacto con Adobe Photoshop, mientras que en la carpeta Images de su teléfono una foto de su rostro se pixela sin remedio, paulatinamente, hasta perder definición.

La bruja del clásico 'Blancanieves' no consultaría todas las noches al espejo sobre "quién es la mujer más bella del mundo", porque el coste por llamada del oráculo sería de 1,90€ la conexión y 0,60€ el minuto; se contentaría con preguntarlo una o dos veces al mes. Y al final se cansaría.

También nosotros nos cansaríamos, nos aburriríamos, con estas historias de solución automática. Todas las intrigas, los secretos y los destiempos de la literatura (los grandes obstáculos que siempre generaron las grandes tramas) fracasarían en la era de la telefonía móvil y del wifi.

Todo ese maravilloso cine romántico en el que, al final, el muchacho corre como loco por la ciudad, a contra reloj, porque su amada está a punto de tomar un avión, se soluciona hoy con un SMS de cuatro líneas.

Ya no hay ese apuro cursi, ese remordimiento, aquella explicación que nunca llega; no hay que detener a los aviones ni cruzar los mares. No hay que dejar bolitas de pan en el bosque para recordar el camino de regreso a casa.

La telefonía inalámbrica —vino a decirme anoche la Nina, sin querer— nos va a entorpecer las historias que contemos de ahora en adelante. Las hará más tristes, menos sosegadas, mucho más predecibles.

Y me pregunto, ¿no estará acaso ocurriendo lo mismo con la vida real, no estaremos privándonos de aventuras novelescas por culpa de la conexión permanente? ¿Alguno de nosotros, alguna vez, correrá desesperado al aeropuerto para decirle a la mujer que ama que no suba a ese avión, que la vida es aquí y ahora?

No. Le enviaremos un mensaje de texto lastimoso, un mensaje breve desde el sofá. Cuatro líneas con mayúsculas. Quizá le haremos una llamada perdida, y cruzaremos los dedos para que ella, la mujer amada, no tenga su telefonito en modo vibrador. ¿Para qué hacer el esfuerzo de vivir al borde de la aventura, si algo siempre nos va a interrumpir la incertidumbre? Una llamada a tiempo, un mensaje binario, una alarma.

Nuestro cielo ya está infectado de señales y secretos: cuidado que el duque está yendo allí para matarte, ojo que la manzana está envenenada, no vuelvo esta noche a casa porque he bebido, si le das un beso a la muchacha se despierta y te ama. Papá, ven a buscarnos que unos pájaros se han comido las migas de pan.

Nuestras tramas están perdiendo el brillo —las escritas, las vividas, incluso las imaginadas— porque nos hemos convertido en héroes perezosos.

“DESDE QUE DECIDÍ DEDICARME AL ARTE, MI VIEJO ME DIO EL PASE. NO ME CALIENTA. MEJOR”.
FRASE ESCUCHADA EN LA COLA DEL SUPERMERCADO SUPERSEIS DEL SHOPPING VILLA MORRA UN DÍA DE MAYO –A LA HORA EN QUE TODAVÍA NO SABEMOS SI YA ES DE NOCHE O SOLAMENTE ESTÁ OSCURO-

El arte al que se refiere el emisor de la frase (quiénes somos nosotros para entrecomillar la palabra arte, por demás fea costumbre) consiste aparentemente en pedir monedas en el semáforo adyacente. Es un arte, sin dudas. O, puede que sea un arte, sin dudas. Su interlocutor, otro artista a todas luces, lo apoya: “A mi también, pero suerte mi familia ya se murió toda”. Las demás personas, las de esta fila y las de las otras, hacen como que no escuchan, pero por si acaso agarran fuerte sus monederos. Igual, los artistas no son de temer: compran una ñoño, pagan como el resto de los gentiles, y se internan en la plaza Herminio Giménez.

Una vecina vieja, vieja de cuando el arroyo Mburicaó tenía agua cristalina, se asegura de que los artistas se hayan retirado del todo y grazna: “¡Pero que bárbaro! ¡La juventud está perdida! ¡No les da vergüenza la vagancia!” La frase hubiera rebotado contra las pequeñas góndolas -trampa que los supermercadistas instalan al lado de las cajas para inducirte a comprar golosinas y chucherías inservibles- sino fuera por que otra señora, un poco más joven –más o menos de cuando el arroyo se desbordó y destrozó el puente sobre la avenida España- le contestó muy enojada, a dos filas de distancia, que hablaba por envidiosa, y por qué no tuvo las pelotas (creo que dijo agallas, o coraje, o alguna otra cosa de telenovela hecha de la línea del Ecuador para arriba) para dedicarse ella misma al arte, o a la vagancia o a la fresca viruta. El clima dentro del supermercado se puso tenso. Cada uno de los presentes se alineó mentalmente con la vieja que mejor reflejaba su propio pensamiento. Yo, por las dudas, destapé el desodorante en aerosol que había comprado, para rociárselo en los ojos a un eventual contendiente.

Pero la voz chillona de la cajera hiper-expeditiva –una rara cualidad que las cajeras de supermercado sacan a relucir una vez por lustro, justo cuando menos se necesita- que preguntaba si “ticket nomás o factura”, destrozó los preparativos para el combate. Nadie se iba a pelear con nadie. Todo el mundo estaba muy ocupado, demasiado, además de histéricamente apurado, y nadie tenía tiempo para debates filosóficos sobre el arte o el dolce far niente. Ni siquiera para trenzarse en batalla campal.

Afuera, en la plaza, los artistas tomaban su ñoño. De la pelea de la vieja re-vieja con la vieja moderadamente vieja, ni se enteraron y tampoco les hubiera importado. A mi se me cruzó por la mente unirme a ellos, pero me frenó la idea de que, por puro prejuicio de vagos, hubieran desaprobado el contenido de mis bolsas de supermercado: el arriba mencionado desodorante en aerosol (el mismo que según la publicidad no deja manchas y según mis remeras negras es igual a volcarse un frasco de talco encima), una botella de lavandina y una especie de semillitas rosadas de look inocente y efecto letal. Creo que le dicen cebo para ratas.

En la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires, escritores, lingüistas y políticos abogaron por colocar a nuestra lengua ancestral al mismo nivel de los otros idiomas del Mercosur.

En un panel en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires, escritores, lingüistas y políticos propusieron colocar al guaraní al mismo nivel que los demás idiomas oficiales del Mercado Común del Sur (Mercosur), el castellano y el portugués.

El escritor paraguayo Rubén Bareiro Saguier abogó porque los tres idiomas: el castellano, el portugués y el guaraní tengan el mismo nivel de prestigio y de eficacia dentro del bloque regional. "El guaraní debe convertirse en un instrumento más que eficaz para alcanzar una integración plena", destacó el escritor paraguayo ante el público que participó del panel El guaraní, lengua histórica del Mercosur, realizado en la sala Julio Cortázar del campo ferial de Palermo.

"(A los paraguayos) nos enorgullece contar con una lengua indígena ancestral que ha sabido adaptarse a las circunstancias históricas y estar a la altura de los otros idiomas de la región, aportando así una riqueza cultural incuestionable a esa identidad geográfica y política que se llama Mercosur", destacó.

LUCHA. El diputado uruguayo Rubén Martínez Huelm, un gran defensor de la oficialización del guaraní dentro del bloque regional, señaló que está luchando en el Parlasur por la inclusión del idioma aborigen al movimiento no sólo económico, sino también político y cultural del bloque regional.

El diputado uruguayo señaló que para alcanzar una verdadera integración es fundamental que todos los productos comerciales lleven las descripciones en los tres idiomas: castellano, portugués y guaraní.

Martínez Huelmo destacó que solicitará al presidente uruguayo, Tabaré Vázquez, la inclusión de este punto en la agenda de temas a tratar entre los mandatarios de los cuatro países miembros del bloque.

Agregó, finalmente, que la oficialización del guaraní puede generar un gran movimiento cultural y comercial, con la producción de materiales referentes a la literatura, el arte y el cine, por citar sólo algunas disciplinas artísticas.

Otros participantes del panel fueron: Asela Liuzzi, de Argentina, y la lingüista paraguaya María Eva Mansfeld. La coordinadora fue la poeta Susy Delgado.

POETA MBYA LAMENTA DISCRIMINACIÓN

Brígido Brizuela es un poeta Mbya guaraní, proveniente de la zona de Obligado, departamento de Itapúa, que también forma parte de la delegación de escritores que representan a Paraguay en la 35ª Feria Internacional del Libro de Buenos Aires.

Se desempeña como maestro de escuela y en sus tiempos libres se dedica a escribir poesía. Las temáticas que desarrolla en sus versos son de protesta ante una realidad que oprime a su pueblo, así como a otras etnias indígenas, y que se refieren a la depredación de los bosques nativos y la contaminación de los ríos y arroyos, a causa del avance del cultivo de la soja transgénica y la utilización indiscriminada de agrotóxicos.

Brígido tuvo oportunidad de leer sus poemas, contenido en el libro de su autoría titulado Ayvu, escrito en su idioma nativo, durante la jornada oficial del guaraní en la Feria del Libro.

Hace referencia en sus obras a la discriminación que sufren los indígenas por parte de la sociedad paraguaya. En la actualidad se encuentra impulsando la creación del Centro Cultural Pindó.

El prestigioso dramaturgo brasilero, Augusto Boal, de 78 anos, falleció en la madrugada del sábado, a las 2h 40min, en el Hospital Samaritano de Rio de Janeiro, víctima de insuficiencia respiratoria. Boal sufría de leucemia y estaba internado desde el pasado 28 de abril, con infección respiratoria.

El cuerpo del dramaturgo fue llevado al cementerio de Cuju, en la zona portuaria de la ciudad de Puerto Alegre, donde será cremado.

Nacido en 1931, en el suburbio carioca de Penha, Boal se formó en ingeniería química y fue el fundador del Teatro del Oprimido. estando ya debilitado en su salud, Boal recibió en marzo de este año el título de "Embajador Mundial del Teatro" de la Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura (UNESCO).

Preso y exiliado durante la dictadura militar en 1971. Boal Retornó al Brasil 15 años después, mediante el entonces secretario de Educación del estado de Rio de Janeiro, Darcy Ribeiro.

En 1986, creó junto con artístas populares el Centro de Teatro del Oprimido (CTO-Río), para difundir su método de dramaturgia en el país. Hoy ese modelo teatral, que transforma al espectador en actor, es practicado en todo el mundo.

AUGUSTO BOAL
(Río de Janeiro, Brasil, 16 de marzo de 1931-2 de mayo de 2009), dramaturgo, escritor y director de teatro brasileño, es conocido por el desarrollo del Teatro del Oprimido, método y formulación teórica de un teatro democrático. Fue para el Premio Nóbel de la Paz 2008.

De sus estudios en EEUU a su exilio (1953-1971)
En 1953 se traslada a los EEUU con la intención de cursar estudios de Ingeniería Química, pero terminará por estudiar teatro. Escribe obras teatrales y las escenifica con el “Writer’s Group”, una asociación de jóvenes escritores. Entre ellas la casa del otro lado de la calle en la que se va configurando los rasgos característicos de su obra.

En 1955 vuelve a Brasil y asume la dirección artística del Teatro de Arena en São Paulo donde funda, junto con Gianfrancesco Guarnieri, el Seminario de Dramaturgia del Teatro de Arena (1958-1961). En 1960 escribe Revolución en América del Sur escenificada en 1961 en el teatro de Arena, en la que el protagonista, José da Silva, un hombre del pueblo, es víctima de toda clase de explotaciones por clase dominante. De esta época son José, del parto a la sepultura, la adaptación de la obra de Lope de Vega El mejor juez, el Rey (Boal, Guarnieri, Paulo José), Juicio en el nuevo sol (Boal e Nelson Xavier) y Golpe a galope (adaptación de “Condenado por desconfiado” de Tirso Molina). En 1965, junto a Guarnieri inicia la serie Arena Conta, en la que narra a través de personajes históricos brasileños la lucha por la liberación del pueblo.

La dirección del show Opinión despertó su interés por los musicales. Surgen, así, Arena canta Bahía (con Maria Bethânia, Gal Costa, Caetano Veloso, Gilberto Gil, Tomzé y Piti), Tiempo de guerra y Sergio Ricardo puesto en cuestión.
De 1968 son Tío Patinhas e a Pílula y Luna pequeña y la caminata peligrosa dedicada a la lucha del Che Guevara en Bolivia. En 1969, en plena dictadura, escribe Bolívar, labrador del mar.

Sus años de exilio (1971-1980)
A principios de 1971 es preso, tras su liberación debe exiliarse en Argentina, allí escribe Torquemada donde habla de la prisión y del sistemático uso de la tortura. En Buenos Aires monta representaciones de piezas teatrales, da conferências y realiza investigaciones sobre el Teatro del Oprimido en toda América Latina.

De la década del 70 son también Milagro en Brasil y Crónica de nuestra América, las adaptaciones de La tempestad (Shakespeare) y Mujeres de Atenas (Aristófanes) con músicas de Manduka y Chico Buarque, respectivamente, y las adaptaciones de algunos cuentos de Crónicas de Nuestra América- La mierda de oro o El hombre que era una fábrica y La mortal inmortal. En 1976 escribe Jane Spitfire. En este año se traslada a Portugal.

En 1978 Boal es invitado por la Sorbonne para dar clases de Teatro del Oprimido. Se traslada a Paris donde funda el Centre d’etude et difusión des techniques actives d’expression dedicado al estudio y difusión del Teatro del Oprimido. En 1979 Boal funda el Centre du Theatre de l’opprime.
Boal dirige Boses Blut, de Griselda Gambaro, en el Schauspielhaus de Nurngerg, Das Publiku de Garcia Lorca, en el Schauspielhaus de Wuppertal y, en el Schauspielhaus de Graz, Mit der Faust In offener Messer (de su autoría), Zumbi (coautor con Guarnieri e Edu Lobo) y Nicht Mer Nach Calingasta de Julio Cortázar, Cândida Erendira de Garcia Marquez, en el Théâtre Nacional de l’Est Perisien, Latin-American Fair of Opinion en Nueva York.

De la vuelta al exilio a la actualidad (1980-2009)
En 1980 Boal lleva a Brasil el Teatro-Fórum con su grupo del CTO-Paris. En 1986 vuelve a Brasil para dirigir la Fábrica de Teatro Popular, a propuesta del Estado de Río de Janeiro, cuyo objeto era tornar accesible a todos el lenguaje teatral, como método pedagógico y forma de conocimiento y transformación de la realidad social. Pero este proyecto queda truncado con el cambio de gobierno. Surge, entonces, el C.T.O. (Centro de Teatro do Oprimido do Rio de Janeiro) con el objetivo de realizar estudios teórico-prácticos del Teatro do Oprimido. La discusión sobre la ciudadanía, la cultura y sus varias formas de opresión son expresadas a través del lenguaje teatral.

En 1990 con el espectáculo Somos 31 millones ¿y ahora? se consolida definitivamente el CTO-Rio. Desde entonces, Boal y su grupo trabajaron junto a organizaciones que luchan por la libertad, igualdad y los derechos humanos. Ese mismo año edita Méthode Boal de Théâtre et de thérapie l´arc-en-ciel du desir donde muestra las nuevas técnicas introspectivas de teatro-imagen.

En 1992 se candidatura y es electo concejal con la propuesta de trabajar teatralmente los problemas vividos por el ciudadano común y discutir en las calles las leyes de la ciudad de Río de Janeiro. Después de haber transformado al espectador en autor con el TO, inicia el proyecto Teatro Legislativo, transformando al elector en legislador.

En 1999, monta una sambópera sobre la ópera Carmen de Bizet, en el CCBB, y en el 2000 la representa en el Palais Royal de París. En ese mismo año intensifica, con el CTO-Rio, el trabajo dentro de las prisiones de Sao Paulo.

Su libro Teatro do Oprimido y otras poéticas políticas, ha sido traducido a más de 25 lenguas.
Llevaba a cabo un proyecto nacional en colaboración con el MST (Movimiento de los Trabajadores Rurales Sin Tierra) que se llevará a cabo en 15 estados de Brasil.